Pregunta sin respuesta
Los enfermos de mi país
se mueren por falta de
medicamentos,
o por contaminación
de los hospitales.
Nadie se pregunta
cuantos fueron los muertos.
Las calles de mi capital
están afilada
llenas de cuchillos
y no hay autoridad.
Los pobres de mi país
están solos
los fusilan con el carnet
de la patria.
Y yo por estas calles
acompañado de mi
amor,
escribiendo poemas.
Ya nadie se sorprende
que estén por las calles
y las plazas
buscando a los muchachos
que se enfrentaron a la muerte
con escudos de madera
saltando sobre barreras.
Encontrarlos con cantos de
alegría
en tiempo de dictadura.
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